Et århundrede mellem de døende Fabel af Ben Okri.
Jeg har ikke rettigheder til dette materiale - tages ned på forespørgsel fra rettighedshavere - det er simpelthen for godt til at gå til spilde !
VI ANKOM til de døendes by ved solnedgang. Vi gik fra hus til hus. Alt var som forventet, nedslidt, en ørken, strålende af død og skjult liv. Våbensmuglerne var overalt. Verden havde nået fuldendelsen af kaos. De små gangstere, der kontrollerede alting, plyndrede maden som blev bragt til os. De plyndrede luftbroerne og nødhjælpen og fordelte det meste af maden mellem sig selv og fællerne i deres klan. Det vedkom os ikke længere. Mad betød ingenting nu. Jeg havde klaret mig uden i tre uger. Nu tager jeg næring til mig gennem luften og på jagten. Hver dag, efterhånden som jeg bliver tyndere, ser jeg flere af tingene omkring os. Jeg ser de døde, alle de som er døde af sult. De er gladere nu, de er lykkeligere end vi er; og de er overalt, lever deres strålende liv som om intet var sket, eller som om de var mere levende end vi.
Jo mere sulten jeg blev, jo mere så jeg dem - mine gamle venner som var døde, mens de greb ud efter fluerne. Nu spiser de af lyset i luften. Og de betragter os - de levende - med medlidenhed og medfølelse. Jeg tror, at det er dét som de hvide ikke kan forstå, når de kommer med deres TV-kameraer og deres nødhjælp. De forventer at se os græde. I stedet ser de os stirre tilbage, uden at tigge og med en svulmende apati i øjnene. Måske er de inderst inde skræmte over, at vi ikke er bange for at dø på denne måde. Men efter tre ugers sult, ænser sindet ikke længere noget; man er mere død end levende; og det er sjælen, som venter på at blive udfriet, der lider. Den lider på grund af kroppens udholdenhed. Vi skulle være ankommet til byen ved daggry. Alle i byen var døde. Også hestene og køerne var ved at dø. Jeg kunne sige, at luften stank af død, men det ville være usandt. Den lugtede af harsk smør og giftig varme og dårlig kloakering. Der var endog en svag ironisk blomsterduft. De eneste mennesker som ikke var døde var de døde. De holdt ud, sang deres gyldne sange i kor og jublede sejrsstrålende overalt. De eneste andre som ikke var døde var soldaterne. Og de kæmpede evigt mellem hinanden. Det syntes ikke at spille nogen rolle, hvor mange der døde. Det eneste som betød noget var hvordan de håndterede krigenes barske matematik, så de kunne vinde det vigtigste slag af dem alle, det som gjaldt regeringsmagten i denne kirkegård af et land, som engang var smukt og civiliseret. Jeg ledte efter min familie og min elskede. Jeg ville vide, om de var døde. Hvis jeg ikke fandt ud af det, havde jeg til hensigt at holde fast i livet med hver tyndslidt fiber. Hvis jeg vidste, at også de var døde og ikke længere havde brug for mig, ville jeg dø i fred. Dette er den sidste by i verden. Bag dens rustne port ligger ørkenen. Ørkenen strækker sig ind i fortiden, ind i historien, helt til den vestlige verden og til tørkens og hungerens udspring - kærlighedsløshedens mægtige bjerg. Bag os, i fortiden, før alt dette skete, lå alle denne verdens muligheder. Der var alle mulighederne for at begynde med små ting og skabe en sød ny historie og fremtid, hvis vi blot havde set dem. Men foran os, nu, ligger kun alle sangene om dødens bjerg. Vi leder efter vore kære, mekanisk og med en tørhed i øjnene. Vore maver eksisterer ikke længere. Intet eksisterer undtagen vor søgen. Vi vender ligene, ser efter velkendte ansigter. Alle er velkendte; døden har gjort dem til mine slægtninge. Jeg leder videre. Jeg støder på et ukendt ansigt; det er min bror. Jeg nikker. Jeg hælder støv på hans krop. Nogle timer senere, ved en udtørret brønd, finder jeg andre af mine slægtninge. Min mor klamrer sig til en knogle så tynd, at den ikke kunne nære en flue. Jeg nikker to gange, jeg hælder støv på deres kroppe, jeg søger videre. Der er endnu ét ansigt, hvis smukke fremmedartethed kunne trøste mig. Når jeg har fundet det ansigt, vil jeg give mig hen til bjergets sange. Solnedgangen nærmede sig, da jeg hørte sang fra en halvfærdig skolebygning. Det var den mest eventyrlige lyd, jeg nogen sinde havde hørt. Sangen var som den jublende begyndelse på al skabelse, det hellige ja til åndedrættet og lyset som gennemstrømmer alle ting, som får vandet til at glimte, planterne til at spire, dyrene til at springe og lege. Det var den sande slutning på mit togt, musikken som kronede dette mit forræderiske liv, slutningen som jeg hverken havde håbet på eller forestillet mig. Det syntes at tage en uendelig tid at nå frem til skolebygningen. Jeg havde ingen kræfter tilbage, og det var kun sangens sidste ekko, der gav genlyd i min sults store kamre, som holdt mig oppe. Efter måske et århundrede nåede jeg endelig skolens dør. Men en ko, den eneste levende skabning i byen, gik ind ad døren før mig. Også den må være blevet tiltrukket af sangen. Indenfor var al plads optaget af de døde. Men her havde luften ikke død i sig. Luften havde bøn i sig. Bønnerne stank værre end al døden. Men alle de døde herinde var døde på en anden måde end ligene udenfor. De døde i skolen var - undskyld paradokset - levende. Jeg har intet andet ord for denne klarhed. Jeg følte at de havde gjort rummet helligt, fordi de i deres sidste øjeblik ikke havde tænkt på sig selv, men på mennesker som lider. Jeg følte det måtte være sådan, fordi jeg følte mig selv gøre det samme. Jeg kravlede hen i et hjørne, satte mig på hug ved væggen og følte mig selv bede for hele den menneskelige race. Jeg bad for alt som levede, for bjergene og træerne, for dyrene og floderne, og for menneskene, hvor de end befandt sig. Jeg hørte hele menneskehedens store forpinte skrig, og jeg hørte også den store bevægende musik i dette skrig. Og også jeg begyndte, uden at bevæge munden, for jeg havde ikke flere kræfter tilbage, at synge i stilhed. Jeg sang hele aftenen. Og da jeg betragtede liget ved min side og så at den strålende fremmedartethed i dets ansigt tilhørte min elskede, da sang jeg videre gennem hele erkendelsesforløbet. Jeg sang i stilhed, selv da en velmenende hvid mand kom ind i skolestuen med et fjernsynskamera og grædende begyndte at registrere alle de døde i rummet - jeg håbede at han også registrerede min sang. Og de døde var overalt, smilende, afklarede. De bad mig ikke om at skynde mig med at gøre dem selskab, de overlod det til mig selv. Hvad skulle jeg vælge? Menneskelivet - fuldt af grådig- hed og bitterhed, fordømmende og fornedrende, også blidt og vidunderligt, men ... menneskelivet havde forrådt mig. Og i øvrigt var der ingen tilbage at frelse i mig. Selv min sjæl var ved at dø af sult. Jeg åbnede øjnene for sidste gang. Jeg så kameraerne rettet mod os alle. For dem var vi de døde. Mens jeg passerede gennem en smerte af lys, så jeg dem som de døde, strandede i en verden uden medlidenhed eller kærlighed. Jeg strakte mig og tog min elskedes hånd. Med en smertelig indånding og en gispen og et smil, gav jeg slip. Smilet må have undret journalisterne. Hvis de havde forstået mit sprog, ville de have vidst at det var min måde at sige farvel på.
